Le cinéma d'Impétueux

Oh les beaux jours !

Si opulents et enchantés que sont (ou paraissent être) ses rivages, le cinéma exploite (ce mot n’est pas neutre) de plus en plus souvent les territoires de l’horreur économique en dénonçant à tous les échos la victoire complète du capitalisme mondialisé et ses conséquences sur la vie des gens. Voilà longtemps que cette dénonciation est le fond de commerce de Ken Loach, mais une grande partie des films des frères Dardenne ou de Robert Guédiguian sont aussi bâtis sur ces questions. (suite…)

La fureur de vivre.

Ce ne sont pas vingt minutes seulement qui sont excédentaires, mais trois bons quarts d’heure et on finit par se demander comment Xavier Giannoli va parvenir à terminer le travail et, au demeurant, pourquoi il doit le terminer : on se dit que ça pourrait continuer comme ça pendant des heures et des heures, sans pratiquement aucune progression dramatique ; on se dit que l’on pourrait suivre ainsi les pérégrinations d’Alain Moreau (Gérard Depardieu) et de son ex, qui est aussi son impresario Michèle (Christine Citti) tout au long des animations musicales dans les maisons de retraite, les galas du Rotary et les boîtes de nuit campagnardes sans que ça s’arrête jamais. Et j’ai l’impression, d’ailleurs que Giannoli est bien conscient de l’impasse dans quoi il s’est fourré puisqu’il bâcle sa conclusion dans un petit morceau de guimauve, sans oser tout à fait aller au bout de sa logique qui aurait été la séparation définitive, sans espérance aucune du chanteur et de la délicieuse Marion (Cécile de France) ; Marion rencontrée, espérée, séduite, perdue, retrouvée, gâchée… Mais ne fait pas une comédie à l’italienne qui veut…

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Vertueux ratage.

Drôle d’idée qu’a eue François Truffaut de tourner Fahrenheit 451 qu’on ne peut pas considérer comme une de ses grandes réussites et où on ne reconnaît guère le talent du cinéaste dont la meilleure inspiration concerne les relations – multiples, complexes, heureuses et malheureuses – avec les femmes et, d’une certaine façon, le monde de l’enfance. La science-fiction n’est en tout cas pas son truc.

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Accablant.

Et voilà que l’autre soir passe sur une chaîne de télévision insignifiante un film dont la rumeur m’avait dit le plus grand mal : Cyprien de David Charhon avec Élie Simoun et (horreur ! malheur !), Catherine Deneuve. Ce film a eu le rare privilège d’être nominé à 6 reprises sur les 13 possibles lors de la cérémonie des Gérards qui, chaque année désigne avec un goût très sûr les pires horreurs du cinéma français. Cyprien a eu le privilège, en 2009, de décrocher deux de ces Gérards. D’abord celui du Désespoir féminin pour Catherine Deneuve (bien fait !) qui l’a emporté notamment sur Emmanuelle Béart (dans Disco) et Sophie Marceau (dans Les femmes de l’ombre).

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L’aiguille creuse.

Pour faire du bon et même du grand cinéma, il n’est pas nécessaire que l’intrigue soit nourrie d’aventures caracolantes, d’événements bouleversants, de caractères tranchés, de scènes dramatiques. C’est un peu comme pour un roman, d’ailleurs et il faut avoir l’aveuglement d’André Gide pour refuser le premier tome de La Recherche (Du côté de chez Swann) que Marcel Proust voulait faire paraître à la Nrf en donnant comme prétexte qu’il ne pouvait pas comprendre comment un monsieur était capable de consacrer tant de pages à expliquer comment il s’endort. (suite…)

Irlandouillerie.

Le trop prolifique John Ford a principalement brillé dans le genre du western, qui me paraît bien surfait, mais il faut reconnaître qu’il a tourné certaines des meilleures réussites de cette catégorie, notamment la chevauchée fantastique et surtout le chef-d’œuvre classique La prisonnière du désert. Il est vrai que je n’ai pas vu grand chose de lui à part l’assez plaisant Mogambo, réalisé en Afrique, mais qui n’arrive tout de même pas à la cheville du formidable Hatari ! d’Howard Hawks, sur un sujet assez analogue. (suite…)

Larmoyant et délicieux.

C’est le cinéma dans ce qu’il peut avoir de plus convenu, de plus niais, de plus attendrissant mais aussi de plus charmant, de plus gentil, de plus émouvant. C’est un cinéma où même les âmes les plus austères, les plus bronzées, les plus cyniques (celles parmi quoi j’aime à me ranger quelquefois) ne parviennent pas à ne pas laisser perler à certains moments une larme tendre. Et c’est très bien, d’avoir l’œil humide : ça prouve, au moins à soi-même qu’on n’est pas seulement une vieille branche flétrie mais surtout quelqu’un qui a pu vibrer pour de beaux sentiments. (suite…)

Vais-je aller tuer ma voisine ?

Je grogne assez souvent contre la pratique qui consiste, après avoir réussi à trouver une pépite, à exploiter jusqu’au bout le filon. Jusqu’au bout et au delà du raisonnable. Il paraît que vient de sortir le 8e volume de Fast and furious, que paraît cette semaine le 6e Alien et que, dans le genre du film d’horreur mâtiné de hurlements de teen-agers on a atteint 9 pour la franchise des Griffes de la nuit (notre ami Freddy). (suite…)

Le régiment des esquintés.

Parti pris de filmer le parcours – dans une certaine mesure le Destin – de quatre personnages dans le Brooklyn du début de ce siècle. Le parcours vers une déchéance, une dégradation absolues : il n’y a pas une image lumineuse, si ce n’est, de temps à autre, mais bien rarement une échappatoire onirique vers ce qui aurait pu être, vers ce qui serait si les personnages étaient autre chose que des marionnettes à la fois ridicules et pitoyables. (suite…)