Le cinéma d'Impétueux

Sur les rives du Styx.

Ben Sanderson (Nicolas Cage) ne boit pas : c’est pire. Il avale, il ingurgite, il absorbe du whisky, du gin, du bourbon, de la vodka, de la tequila, engloutis directement au goulot des bouteilles ; il ne me semble pas avoir jamais vu un alcoolisme aussi quantitatif, si je puis dire, au point qu’on a presque du mal à y croire parce qu’on se dit qu’on aurait soi-même roulé sous la table si on dévorait le quart du tiers dont ce scénariste en pleine déglingue démolit sa vie. Sa femme l’a quitté ; boit-il parce qu’il a été quitté ou a-t-il été quitté parce qu’il buvait ? La question demeure incertaine, y compris pour lui. Sa femme est partie et son patron de Los Angeles le fiche à la porte : on sait d’emblée qu’il n’y aura pas d’issue. Il en est d’ailleurs tellement conscient qu’il décide d’aller terminer son existence à Las Vegas parce qu’au moins là-bas, au Nevada, on peut acheter de l’alcool à toute heure du jour et de la nuit et partout. (suite…)

Avec une poignée de terre.

Finalement, alors que, grâce à leur beauté, à leur rapport avec la Civilisation, au rapport avec notre identité française nos terroirs devraient donner aux réalisateurs des tas d’idées de scénarios, il n’y a pas tant que ça de films qui donnent sa place au vin, la première, la meilleure et la plus belle boisson du monde. A part les assez gentils Mondovino, Saint Amour, Tu seras mon fils, Ce qui nous lie, films estimables mais sans éclat, que pouvons-nous dire alors que nous sommes le creuset de ce breuvage magique et merveilleux ? Pas grand chose ; et c’est aussi pour ça que nous devons subir Coca-Cola.

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Histoires dans la nuit.

C’est là un film curieux, cousu de grosses ficelles, mal fagoté, avec des invraisemblances tellement outrancières qu’elles rappellent celles des romans-feuilletons du 19ème siècle. Mais en même temps, paradoxalement, il y a dans d’autres séquences, un réalisme parfait des situations ; ainsi l’attaque du fourgon bancaire du début, ainsi l’extrême violence de la plupart des protagonistes (je ne parle pas gratuitement, ou sur la foi d’impressions : il se trouve que, professionnellement j’ai jadis approché le milieu policier, sans pour autant en faire partie). (suite…)

Les anges de l’ennui.

Voilà un monument d’ennui et de prétention qui a eu un très grand succès, critique – ce qui n’a rien d’étonnant – mais aussi, paraît-il, public, ce qui m’étonne et me fait songer à un de ces effets de mode qui font que le spectateur féru de France-Culture et des théâtres subventionnés se ferait tuer sur place plutôt que d’avouer qu’il s’est copieusement enquiquiné. On pourra dire tout ce qu’on veut sur la fluidité de la mise en scène et la qualité de la photographie – choses à quoi l’amateur ne fait pas attention, lorsque le film l’émerveille -on se demande à quoi rime cette pérégrination à prétention métaphysique dans un Berlin hideux et bariolé. (suite…)

Foire des ténèbres.

On comprend assez bien que le réalisateur John Carpenter bénéficie d’une certaine aura dans le domaine vaste du cinéma de genre. C’est convenablement construit et mené, c’est de l’ouvrage passable, assez solide toutefois pour résister à la vision après quelques décennies et il y a quelques situations et images originales qui font qu’on ne peut pas tout à fait négliger le film qu’on regarde, même si on en voit bien les insuffisances et les roublardises. En d’autres termes on n’est pas dupe, mais on ne demande pas mieux que se laisser avoir par le fil du récit présenté. (suite…)

La moisson du Ciel.

Que se passerait-il vraiment si ceux qui se disent chrétiens – et dont je suis ou que j’essaye d’être – suivaient vraiment la Parole divine et mettaient vraiment en pratique ce qu’ils lisent dans l’Écriture ? Comment serait la Terre si ceux-là avaient seulement le grain de Foi qui permettrait de déplacer les montagnes, selon le propos du Christ rapporté par les Évangiles de Matthieu (17.20) et de Marc (11.23) ? (suite…)

Le creux de la vague.

J’ai rarement vu un film au scénario aussi décevant, un film qui ne commence pas mal du tout mais qui, au fur et à mesure qu’il se déroule, se révèle de plus en plus fuligineux ; un film qui devient, dans son dernier quart d’heure, un monument d’ennui et de ridicule et qui suscite une interrogation un peu scandalisée du type Tout ça pour ça ?. Une idée de départ qui en vaut bien une autre, une atmosphère puritaine pesante qui laisse imaginer de lourds secrets fantastiques et finalement une supercherie bêtifiante à quoi on ne parvient pas à croire une seule minute. (suite…)

Cinq mois chez les sauvages.

Je ne suis pas très familier avec ce qui semble, depuis une vingtaine d’années, remplacer le classique film de cinéma : c’est-à-dire ce qu’on appelle les séries et que je persiste à nommer feuilletons lorsque les scénarios ne sont pas indépendants les uns des autres et doivent se voir successivement, de la présentation des personnages à l’épilogue. Je ne sais pas très bien pourquoi le genre s’est imposé avec tant de force et paraît séduire tant de publics de toute nature. Peut-être la durée relativement restreinte (moins d’une heure) de chaque segment, durée qui se conjugue avec, en sens inverse, la longue durée de l’histoire répartie sur de nombreux épisodes voire plusieurs saisons. (suite…)

Le traité du vain combat.

Premier long-métrage de Marcel Carné, première collaboration avec Jacques Prévert, mais aussi avec Joseph Kosma à la musique, Jean d’Eaubonne aux décors, Roger Hubert à la photographie. Prémisses et prestiges de l’âge d’or du cinéma français. Un beau mélodrame à sentiments et personnages outrés, à déroulements évidents et où ne manque pas même la goutte de fiel terminale. Ça n’échappe pas toujours à la grandiloquence et au romanesque de la malédiction des filles perdues, mais ça fonctionne plutôt bien, propulsé par le talent des acteurs et la qualité des dialogues. (suite…)

Poussières du Rien

Qu’ils soient de l’enquiquinant Robert Bresson ou bien d’autres hiératiques, hautains, encapuchonnés réalisateurs, des films comme ça me semblent réservés à des spectateurs qui sont tout fiers de pouvoir, avec une certaine jactance, proclamer leur bon goût. Et aussi d’ajouter que ce genre de spectacle est destiné à une minorité intelligente, subtile, habituée à la réflexion existentielle et au cheminement élitiste. Autrement dit à l’élite qui sait mieux que vous ce qu’est véritablement le cinéma. J’ai entendu ce genre de propos, j’ai vu ce genre d’attitude mille fois, il y a cinquante ans et davantage, arborés par mes alors jeunes contemporains qui n’avaient que mépris pour Lautner ou Verneuil et se gargarisaient de Bergman, d’Antonioni ou de Resnais. (suite…)