Le cinéma d'Impétueux

L’aiguille creuse.

Comme j’avais ouï dire du bien du cinéma d’Anne Fontaine sans jamais y avoir goûté, je n’ai pas manqué l’occasion de regarder un de ses films qui passait l’autre soir à la télévision. Disons que Mon pire cauchemar ne m’a pas du tout donné envie de découvrir le reste de ses assez abondantes réalisations. Peut-être suis-je mal tombé, au demeurant et la vision de Nettoyage à sec ou de Entre ses mains pourrait modifier mon impression. Mais enfin, ça n’est pas tellement bien barré, après ce que j’ai vu. (suite…)

Passe-moi le mascara !

Le cinéphage qui a déjà un peu de bouteille et quelques années de route ne peut qu’être surpris de découvrir une nouvelle catégorie de films, dont il ne croyait pas l’existence possible. Et puis voilà que surgit sous ses yeux effarés un film qui est à la fois particulièrement malsain et particulièrement ridicule. Au demeurant il n’a rien contre la première spécificité, y attachant même souvent de l’intérêt ; quant au ridicule, il en a tellement vu et en verra tellement que la chose glisse sous ses paupières comme l’eau sur les plumes d’un canard. (suite…)

Summer holiday.

En 1996, lors de la sortie sur les écrans d’Independence day, le film initial de ce qui est en passe de devenir une série, mon fils avait 11 ans et je me faisais un devoir de l’accompagner dans les salles obscures où les petits garçons de son âge aimaient à se repaître de films catastrophe de ce genre. Que le danger vienne des forces naturelles (Twister de Jan de Bont, Le pic de Dante de Roger Donaldson, Pluie d’enfer de Mikael Salomon), de la malfaisance des hommes (Speed de Jan de Bont encore) ou des petits hommes verts (le délicieux et parodique Mars Attacks ! de Tim Burton), les enfants bien nés aiment en effet à s’identifier aux paladins qui, avec leur seul courage et leur obstinée détermination parviennent à chaque fois à sauver le groupe, la ville, le pays ou même la planète. (suite…)

En route vers l’enfer.

J’ai l’impression qu’on ne parle plus du tout aujourd’hui de More qui, en 1969, fut, d’une certaine façon, un coup de tonnerre dans le paysage français. Sans doute pas, évidemment, par la qualité cinématographique qu’il portait ou par les quelques innovations d’apparence hardies qu’il arborait. Ainsi Barbet Schroeder n’est-il pas peu fier de proclamer dans More la première nudité frontale masculine du cinéma français ; que d’histoire pour une zigounette ballottante et incertaine ! Sans doute pas par la linéarité et la simplicité du récit, ou par sa course évidente dont la conclusion est tout de suite éventée. (suite…)

L’aiguille creuse.

Le voyage dans le temps et son corollaire, le paradoxe temporel n’ont cessé de séduire et de caresser les esprits romanesques, sans doute bien davantage que les cerveaux scientifiques qui doivent n’en pas voir la possibilité. Au cinéma, il y a un peu de tout, du très bien (Brigadoon de Vincente Minnelli) à l’insignifiant (C’est arrivé demain de René Clair) en passant par l’attrayant (François 1er de Christian-Jaque, Les Visiteurs de Jean-Marie Poiré, Camille redouble de Noémie Lvovsky). J’ai pourtant l’impression que si l’on interrogeait comme ça, au débotté, sur ce thème, un quidam dans la rue, il évoquerait Retour vers le futur, qui eut tant de succès qu’il y eut deux suites et qu’un quatrième film est même annoncé. (suite…)

Breakfast in America.

Mon glaive vengeur et mon bras séculier ont plutôt tendance à s’abattre au moment où le film que je regarde s’étire, s’allonge et me paraît interminable, quelle que soit la durée du métrage, au demeurant. Et voilà que pour une fois, mon humeur qui était du genre morose et même morosissime s’est vaguement éclairée au moment où l’on parvenait au dernier quart d’heure. La chose est assez rare pour être relatée, mais il ne faudrait pas penser pour autant que j’ai passé un moment agréable en compagnie d’une troupe de laveurs de voiture, généralement noirs, dans un faubourg assez minable de Los Angeles. (suite…)

Le protocole et les usages.

Je crois qu’il faut d’abord que j’évacue ma bile noire. Alors que tous les pays du monde qui comptent un peu, États-Unis, Russie, Grande-Bretagne, et sûrement Chine tentent se fièrement promouvoir aux yeux du monde, il n’y a que nous qui nous débinons et – gros malins jamais dupes – nous ridiculisons en nous moquant de nous-mêmes comme si nous n’étions pas le plus beau pays qui se puisse et celui qui a le plus apporté à l’Humanité. Au lieu de présenter un Français sauveur de la Terre et de la Civilisation, comme le firent souvent James Bond et une grande quantité de Yankees, voilà que nous nous diminuons, nous méprisons, nous goguenardons. (suite…)

Dans la chaleur de la nuit.

Le cadre magnifique de Savannah, une des villes de Géorgie qui laisse penser que les États-Unis auraient pu être une nation civilisée si le Sud n’avait pas perdu la Guerre de Sécession. Des architectures magnifiques, la douceur des pelouses et des ombrages de sassafras voilés de mousse espagnole. Un peu de civilisation patricienne et un Yankee journaliste, John Kelso (John Cusack), qui débarque là, un peu faraud mais intelligent, pour couvrir, dans une édition étasunienne de Gala ou de Voici la fête, en principe somptueuse, que donne le richissime collectionneur Jim Williams (Kevin Spacey) à la bonne société de la ville. (suite…)

Sans épine et sans parfum.

Alors voilà. Un homme d’affaires évidemment aisé, Jean-Pierre Ménard (Christian Clavier) est doté d’une femme séduisante, Odile (Nathalie Baye) dont il demeure très amoureux mais qui ne songe qu’à claquer le maximum de fric dans les belles boutiques de l’avenue Montaigne. Le couple dispose d’un chauffeur stylé, Richard (Gérard Lanvin), lui-même compagnon de Caroline (Géraldine Pailhas), déjà dotée de deux enfants d’une précédente union et qui ne rêve que d’écrire. Comme dit Richard à Caroline lors d’une de leurs disputes, Tu ne veux pas travailler, tu veux faire ce qui te plaît. (suite…)

Noir, c’est noir !

Haïti, la fin des chimères ? est un moyen métrage, complément naturel de Royal bonbon, film lui aussi consacré à cet effarant État qui ne cesse de s’enfoncer chaque année un peu plus dans le désastre alors que l’île de Saint Domingue était, jusqu’à l’indépendance et le massacre des Blancs, la perle des Antilles et le trésor de la couronne de France. Le traité de Paris du 10 février 1763, qui scelle la fin de la Guerre de 7 ans et nous paraît désastreux fut pourtant célébré dans notre capitale par des feux d’artifice. Nous perdions le Canada (les quelques arpents de neige de Voltaire) et les Indes, mais nous affermissions sur les îles des Antilles productrices de sucre (Martinique, Guadeloupe et surtout, surtout Saint Domingue, c’est-à-dire Haïti. On a toujours tort de juger les affaires du passé avec les yeux d’aujourd’hui. (suite…)