Le cinéma d'Impétueux

Est-il déjà trop tard ?

Après la présentation de Bac Nord au dernier Festival de Cannes, un journaliste irlandais a déclaré Moi je me dis : peut-être que je vais voter Le Pen après ça !. D’une certaine façon, il accusait donc le réalisateur, Cédric Jimenez de faire le jeu du Rassemblement national, ce qui est, comme on le sait, le crime majeur de notre époque ; mieux vaudrait en effet avoir assassiné père et mère et violenté ses enfants qu’être complice d’un populisme toujours aussi nauséabond. D’ailleurs Jimenez s’est débattu comme un beau diable contre cette infamante accusation. (suite…)

Province, désert sans solitude.

Il n’est pas douteux que les films de bande sont les plus déprimants qui se puissent. Sous l’apparente connivence de types qui essayent – ou font semblant d’essayer – d’oublier leur infinie solitude, il y a quelque chose d’affreusement amer, de désespérant, d’insupportable : on noie sa tristesse, ses incapacités, ses nullités, ses espérances déçues dans une sorte de folle farandole inutile où personne n’est vraiment dupe, mais où chacun joue sa partie en faisant mine de ne pas s’apercevoir que ça ne sert à rien. (suite…)

Suffisant.

Diable ! Voilà que je suis le premier et donc le seul, à déposer un avis sur le cinéma de Leos Carax sur notre site ! Un réalisateur qui bénéficie pourtant d’une réelle notoriété médiatique – en tout cas dans le milieu des cinéphiles – et qui, s’il se ramasse des bides publics, n’en continue pas moins à trouver des financements pour ses films et à jouir de la bienveillance des professionnels de la profession (comme a dit jadis Jean-Luc Godard, qui dispose des mêmes prérogatives, indulgences et avantages). Vous aurez beau faire et bien penser, le cinéma d’auteur continuera à bénéficier d’un puissant courant affectif et à récolter les millions de notre bienveillant système de financement.

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Se mépriser, voilà la grande affaire !

J’avais bien modérément apprécié OSS 117 : Le Caire, nid d’espions, premier volet de la série qui remet en scène Hubert Bonnisseur de la Bath, espion créé par l’excellent Jean Bruce un peu avant James Bond, qui est – doit-on le rappeler ? – un sujet étasunien et travaille pour une officine (l’OSS) à qui succédera la plus notoire CIA. J’ai le sentiment que le réalisateur, Michel Hazanavicius, ne l’a francisé que pour pouvoir se moquer de nous, avec la parfaite complicité des esprits forts gaulois, qui n’aiment rien tant que l’on se fiche d’eux. Le succès dans les terres du nord de la France de Bienvenue chez les ch’tis qui ridiculisait Flamands, Artésiens et Picards qui jubilaient de se voir présentés en débiles alcooliques et consanguins montre assez cet étrange prurit.

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Amélie Poulain dans la Guerre froide.

Sans doute un peu trop long (près de deux heures) et animé de la bonne conscience affirmée du Camp du Bien, le film de Guillermo del Toro se laisse suivre sans déplaisir, du moins tant qu’on garde le sourire narquois à la bouche et qu’on ne tombe pas dans tous les pièges de gluant caramel mou qui enlacent les films où les pauvres, malheureux, laissés pour compte de la vie l’emportent, à force de courage et de pureté sur les méchants qui leur font pièce. Vignettes du Camp du Bien, donc. L’héroïne, Élisa Esposito (Sally Hawkins) est muette (donc handicapée – un point) ; sa meilleure amie, Zelda (Octavia Spêncer) est noire (un point) ; son voisin et ami Giles (Richard Jenkins) est à la fois artiste peintre et homosexuel (un point et demi). On s’est bien positionné sur l’échelle rigide de la bien-pensance. (suite…)

Toutes cases cochées.

Bien que le film emprunte tant et plus à la riche grammaire des films d’horreur modernes, Détour mortel : la Fondation dispose d’un scénario assez original et intéressant. En tout cas pour les vieux machins comme moi qui ne possèdent qu’imparfaitement les codes actuels des films d’horreur, où l’inventivité des monstruosités – et les images numériques – permettent d’aller beaucoup plus loin que ce à quoi ils (les vieux machins) étaient habitués. D’ailleurs je me demande jusqu’où on pourra exagérer dans le sang et le gore tant les images d’aujourd’hui peuvent aller loin dans le répulsif et le dégoûtant. (suite…)

Colombine à Saint Tropez.

Françoise Sagan, qui était un grand écrivain, n’est pas si mal adaptée que ça au cinéma ; d’ailleurs, d’emblée, dès la révélation du talent de cette jeune femme, en 1954, les producteurs et les réalisateurs ont compris qu’ils pouvaient faire pièce sur le succès de scandale entraîné par ces récits vrais comme la vie, mais si éloignés du conformisme moraliste ambiant. C’est ainsi que Bonjour tristesse, le premier roman, a été filmé par Otto Preminger en 1957 juste avant le deuxième, Un certain sourire, par Jean Negulesco en 1958. Il y aura, d’ailleurs une dizaine de films tirés de ces histoires tristes, parmi lesquels on doit signaler la très réussie Chamade d’Alain Cavalier en 1968. (suite…)

Pluie tranquille.

Ah vraiment Jacques Prévert ne s’est pas foulé, ne s’est pas cassé la bobinette pour écrire le commentaire de ce court métrage (17 minutes) de son frère Pierre ! Cette suite de jolies vignettes nostalgiques sur le Paris enfui de 1958 aurait d’ailleurs gagné à se dérouler sans texte. Car celui du Grand poète Jacques Prévert n’est ni spirituel, ni subtil, ni poétique : on sent l’exercice obligé , pour faire plaisir au petit frère moins doué. Et d’ailleurs Germaine Montero, qui dit le texte, a bien du mérite pour le coller au mieux sur des images charmantes. (suite…)

Mic-mac à tire-larigot.

On sait bien que Paul Verhoeven est un réalisateur qui ne fait pas dans la dentelle et qu’il emploie même souvent de la paille de fer à la place. Avec Benedetta il va encore bien plus loin que dans ses derniers films, Black Book ou Elle qui, en comparaison, pourraient presque paraître compassés. Mais c’est souvent en perdant la mesure que des cinéastes comme lui – tout sauf classiques et mesurés, donc, mais outranciers et brutaux – parviennent à laisser demeurer une trace dans le paysage très formaté du cinéma d’aujourd’hui. Oui, oui, tout ce que l’on veut, il y a dans les films de Verhoeven beaucoup de mauvais goût, souvent trop, mais au moins il y a du goût : on reconnaît et on aime (ou non).

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Les dieux ont soif.

Au sud-est de l’Europe, ces Balkans où les peuples sont mélangés dans un chaudron de sorcière bouillant, où les guerres sont féroces, les frontières toujours bouleversées, la sauvagerie à peine dissimulée. À côté des Slaves du Sud (Yougo-slaves et Bulgares), il y a les Roumains, qui sont des Latins. Et qui ne sont pas les Gitans, qui ont compris la bonne affaire qu’était l’Union (ah ah ah !) européenne, viennent mendier ou se prostituer ou voler du cuivre en Occident et repartent en bénéficiant de l’aide au retour. La Roumanie, avant la nuit communiste, c’était Bucarest, la capitale, qu’on appelait Le petit Paris, de grands écrivains, Eugène Ionesco ou Émile Cioran, de grandes familles francophiles et francophones, les Brancovan (Anna de Noailles était une Brancovan), les Soutzo (Hélène, femme de Paul Morand), les Cantacuzène, les Paléologue… (suite…)