Le cinéma d'Impétueux

À effacer, vite !

À côté d’un chanteur inoffensif, Adamo, un peu niquedouille, fait pour le cinéma comme moi pour le macramé, il y a deux excellents acteurs. Et même trois si l’on ajoute le souverain Jean Desailly, mais qui a un trop petit rôle ici pour qu’on en parle. Deux excellents acteurs, donc. Bien sûr Michel Constantin dont la gueule cabossée et les fortes paluches ont été tant et tant, et souvent si bien utilisées au cinéma depuis que Jacques Becker l’a imposé dans Le trou. Et si on se souvient surtout de Jess Hahn dans des rôles de gangster ou d’espion balourd, il faut voir combien, si bien dirigé par Éric Rohmer, il est remarquable dans Le signe du lion, seule tête d’affiche qu’il ait jamais obtenue. (suite…)

Il y a dans le scandale recherché quelque chose de bien vulgaire

Comment ça ! Vous avez le culot de mettre un infâmant 1 à un film que vous n’avez pas vu et que vous vouez sans nuances aux gémonies ? Vous êtes décidément un drôle de zigoto !

Eh oui, je n’ai pas vu ça, ne le verrai jamais et j’ai de toutes mes fibres espéré que cette mauvaise action ne se commettrait pas. Pourquoi ?

Eh bien moi, qui pense être un assez bon connaisseur de l’œuvre d’Albert Cohen, totalement inadaptable, tant sa langue et ses extraordinaires chatoiements ne peuvent être transposés, je frémissais rien qu’à l’idée qu’un crétin prétendait s’emparer de ce livre admirable ! Le bide extraordinaire et mérité du Mangeclous de Moshé Mizrahi ne leur avait donc pas suffit ???

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Sur le théâtre du Monde.

Voilà un très gros film hollywoodien, très et trop copieux, qui, pendant plus de trois heures, essaye sans beaucoup de nuances de raconter un des événements majeurs du 20ème siècle, un de ces événements qui retentissent très largement sur le monde d’aujourd’hui : la création ex nihilo de l’État d’Israël. Très et trop copieux, c’est bien cela : un de ces gâteaux considérables plein de bonnes choses, du miel, des framboises, du caramel, de la chantilly qui satisfont nos gourmandises mais laissent la place à un peu trop de satiété ; c’est déjà ça : il n’y a pas d’écœurement. Mais en fait on sait depuis longtemps que qui trop embrasse, mal étreint et qu’à force d’empiler Pélion sur Ossa, comme les Géants de la mythologie grecque, on montre une ambition trop forte, démesurée à mes yeux. (suite…)

Le néant subventionné.

Cette chose informe, qui dure 61 minutes difficilement supportables, a été subventionnée par une kyrielle d’organismes bien-pensants. Le CNC, France 2 (nos impôts !!!), Lyon Capitale TV et aussi d’autres organismes, plus ou moins assistés ou bénéficiant de déductions fiscales intéressantes (toujours nos impôts !!!). Qu’une ânerie pareille ait bénéficié de telles grasses complaisances en dit long sur le petit monde de l’entre-soi cinématographique. Si l’on fait partie du Camp du Bien, on a droit à une abondante avoine dans la mangeoire. Si l’on n’en fait pas partie, on peut toujours se brosser, comme Cheyenne Carron qui poursuit son chemin en accumulant les pires difficultés. (suite…)

Drôle de fourmilière.

Je viens de découvrir La vie de plaisir qui est le deuxième film que je voyais d’Albert Valentin, après Marie-Martine. À l’un et l’autre film, je mets une note excellente et je me dis qu’en les regardant à nouveau quelque jour, il n’est pas certain que je ne les apprécierai pas davantage. Et pourtant la notoriété de ce cinéaste d’origine belge est bien confidentielle. Pourquoi ? D’abord il n’a pas beaucoup tourné lui-même, alors qu’il a été le scénariste de nombre d’œuvres, certaines très ou assez réussies (Le ciel est à vous, Au p’tit zouave, L’étrange Madame X), d’autres moins convaincantes (L’affaire des poisons, Archimède le clochard, Le bateau d’Émile) ; il n’a pas beaucoup tourné – et il faudrait que je voie L’entraîneuse avec Michelle Morgan – parce que, précisément La vie de plaisir a causé un tel scandale dans la France de la fin de la guerre (sortie le 16 mai 1944 !!!) que le cinéaste a pratiquement été interdit de tourner, de la même façon que Henri-Georges Clouzot. Quand les ukases ont été levés, le feu sacré s’était sans doute éteint… Une carrière brisée net. (suite…)

Sur les rives du Styx.

Ben Sanderson (Nicolas Cage) ne boit pas : c’est pire. Il avale, il ingurgite, il absorbe du whisky, du gin, du bourbon, de la vodka, de la tequila, engloutis directement au goulot des bouteilles ; il ne me semble pas avoir jamais vu un alcoolisme aussi quantitatif, si je puis dire, au point qu’on a presque du mal à y croire parce qu’on se dit qu’on aurait soi-même roulé sous la table si on dévorait le quart du tiers dont ce scénariste en pleine déglingue démolit sa vie. Sa femme l’a quitté ; boit-il parce qu’il a été quitté ou a-t-il été quitté parce qu’il buvait ? La question demeure incertaine, y compris pour lui. Sa femme est partie et son patron de Los Angeles le fiche à la porte : on sait d’emblée qu’il n’y aura pas d’issue. Il en est d’ailleurs tellement conscient qu’il décide d’aller terminer son existence à Las Vegas parce qu’au moins là-bas, au Nevada, on peut acheter de l’alcool à toute heure du jour et de la nuit et partout. (suite…)

Avec une poignée de terre.

Finalement, alors que, grâce à leur beauté, à leur rapport avec la Civilisation, au rapport avec notre identité française nos terroirs devraient donner aux réalisateurs des tas d’idées de scénarios, il n’y a pas tant que ça de films qui donnent sa place au vin, la première, la meilleure et la plus belle boisson du monde. A part les assez gentils Mondovino, Saint Amour, Tu seras mon fils, Ce qui nous lie, films estimables mais sans éclat, que pouvons-nous dire alors que nous sommes le creuset de ce breuvage magique et merveilleux ? Pas grand chose ; et c’est aussi pour ça que nous devons subir Coca-Cola.

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Histoires dans la nuit.

C’est là un film curieux, cousu de grosses ficelles, mal fagoté, avec des invraisemblances tellement outrancières qu’elles rappellent celles des romans-feuilletons du 19ème siècle. Mais en même temps, paradoxalement, il y a dans d’autres séquences, un réalisme parfait des situations ; ainsi l’attaque du fourgon bancaire du début, ainsi l’extrême violence de la plupart des protagonistes (je ne parle pas gratuitement, ou sur la foi d’impressions : il se trouve que, professionnellement j’ai jadis approché le milieu policier, sans pour autant en faire partie). (suite…)

Les anges de l’ennui.

Voilà un monument d’ennui et de prétention qui a eu un très grand succès, critique – ce qui n’a rien d’étonnant – mais aussi, paraît-il, public, ce qui m’étonne et me fait songer à un de ces effets de mode qui font que le spectateur féru de France-Culture et des théâtres subventionnés se ferait tuer sur place plutôt que d’avouer qu’il s’est copieusement enquiquiné. On pourra dire tout ce qu’on veut sur la fluidité de la mise en scène et la qualité de la photographie – choses à quoi l’amateur ne fait pas attention, lorsque le film l’émerveille -on se demande à quoi rime cette pérégrination à prétention métaphysique dans un Berlin hideux et bariolé. (suite…)

Foire des ténèbres.

On comprend assez bien que le réalisateur John Carpenter bénéficie d’une certaine aura dans le domaine vaste du cinéma de genre. C’est convenablement construit et mené, c’est de l’ouvrage passable, assez solide toutefois pour résister à la vision après quelques décennies et il y a quelques situations et images originales qui font qu’on ne peut pas tout à fait négliger le film qu’on regarde, même si on en voit bien les insuffisances et les roublardises. En d’autres termes on n’est pas dupe, mais on ne demande pas mieux que se laisser avoir par le fil du récit présenté. (suite…)