…de mauvais augure.
J’avais conservé un assez bon souvenir des Oiseaux, malgré la présence d’un nouveau glaçon scandinave (finlandais, cette fois), Tippi Hedren, aussi enquiquinante et dépourvue de tout glamour que toutes les autres égéries de ce vieux coquin frustré d’Hitchcock et grâce aux volatiles, idéalement odieux (souvenons-nous de Les oiseaux sont des cons, court métrage du génial dessinateur d’humour noir Chaval). (suite…)
Ratage majuscule.
Dans la riche recension des films complètement ratés de Claude Chabrol, Le scandale pourrait bien occuper une place éminente et figurer au rang des pires nullités. Ce qui est curieux c’est que le film a été tourné en 1967, immédiatement avant les trois chefs-d’œuvre, qui datent de 1969 et 1970, La femme infidèle, Que la bête meure, Le boucher, qui permettront que le nom du metteur en scène persiste un bon moment. (suite…)
Deux hommes dans la ville. Et une fille.
Les États-Unis d’Amérique ont dépensé beaucoup d’argent, dans le cadre de la lutte contre l’expansion mondiale du communisme, pour soutenir les efforts de maintenir la présence française en Indochine. Mais parallèlement, en raison d’un vertueux anticolonialisme et sous l’influence d’une multitude de groupes et d’institutions voués à la libération de peuples sous tutelle, ils ont mis sûrement autant de dollars à saboter ce qu’ils tentaient de sauver. (suite…)
Mal d’entrailles.
Je n’accroche pas trop au cinéma de David Cronenberg et pourtant je m’obstine de temps à autre à regarder un de ses films, souvent déçu, jamais pleinement satisfait en tout cas par de drôles d’objets qui ne manquent pas d’originalité ni d’ambition narrative, mais qui ne portent pas les promesses de leurs scénarios. (suite…)
Les bijoutiers du clair de lune.
Jacques Becker est parti au paradis des cinéastes (qui est aussi un peu le nôtre) sur un de ses plus beaux films, lui qui dans sa brève carrière de réalisateur (18 ans de Dernier atout en 1942 au Trou en 1960) n’a pas réalisé un seul mauvais film, à peine au pire, des seulement bons et mis en scène deux chefs-d’œuvre, Casque d’or et Touchez pas au grisbi. Il n’y a pas beaucoup d’exemple, en tout cas, d’une pareille densité de carrière. (suite…)
La maison du Diable.
Mais qui peut dire, à la fin du film, si Rosemary Woodhouse (Mia Farrow) est la victime du Diable et de ses sectateurs, si elle a réellement donné naissance au fils de Satan, ou si, jeune femme diaphane, sans grande épaisseur, elle a basculé dans une folie favorisée par sa grossesse ? Qui peut trancher sereinement ? Personne et c’est bien ce que souhaitait Roman Polanski qui le dit clairement dans un des suppléments du DVD. (suite…)
Autopsie du désastre.
Je n’avais jamais entendu parler de Spike Lee que pour son militantisme noir identitaire agressif. C’est donc plutôt une bonne surprise que de découvrir avec 24 heures avant la nuit un film sombre aux tonalités plus classiques qui, photographiant les trajectoires de trois copains d’école et les singulières évolutions divergentes qu’ils ont connues m’a quelquefois fait songer à Mystic river de Clint Eastwood. Et cela sans doute à cause des sites urbains de la Côte Est où se situent les films et aux intrigues torturées dans l’un et l’autre cas. (suite…)
Apothéose now
Flic ou voyou, en 1979, c’est le moment de la carburation maximale du cinéma de divertissement français et l’apogée du succès populaire et commercial de Jean-Paul Belmondo, charmeur, hâbleur, désinvolte, chéri des dames, qui distribue avec autant de talent que d’aisance pirouettes et mandales. Des moments qu’on a vus cent fois et qu’on ne se lasse jamais de revoir, parce que, malgré l’évidence répétitive du procédé, on est toujours séduit par cette vitalité rieuse qui ne s’embarrasse ni de métaphysique, ni de scrupules. (suite…)
Crasse et boue et sang.
Comment écrire un message un peu original sur Impitoyable alors que des tas d’amateurs qualifiés ont dit avec subtilité et talent tant de choses pénétrantes ? Surtout pour quelqu’un qui ne connaît pas très bien le cinéma de Clint Eastwood et qui n’a pas pour le western un goût très profond ? (suite…)
Pour soirée paresseuse.
J’ai déjà écrit (sur le fil de Trois chambres à Manhattan) que je trouvais le registre d’Annie Girardot bien meilleur dans le grave que dans l’aigu ou, pour être plus précis, portant davantage de talent dans les rôles dramatiques ou maléfiques (L’homme aux clés d’or, Rocco et ses frères, Le vice et la vertu, Traitement de choc, La pianiste) que dans ses interprétations de fantaisiste ou de farfelue (les pochades de Michel Audiard – Elle boit pas ou Elle cause plus – La zizanie, La mandarine) où son agitation sur l’écran me fait songer à celle d’Annie Cordy sur scène. (Je note bizarrement que ladite Cordy quand elle fait du cinéma est un modèle de mesure ; voir Le passager de la pluie ou Le chat ; bizarre, n’est-ce pas ?). (suite…)