Le cinéma d'Impétueux

De la boue et des crapules.

Depuis qu’en 1963, il a fait, à juste titre, béer d’aise la Critique avec Huit et demi, on se dit que Federico Fellini peut désormais tout se permettre : désarticuler le récit, projeter ses fantasmes à tout moment lors d’une scène, introduire déraison et démesure puis, miraculeusement, insérer un bijou harmonieux… Et, de fait, il ne se privera de rien jusqu’à sa fin, prodigieux montreur d’images, mais, à mes yeux, trop acharné à épater son monde et à se faire acclamer par ceux même qu’il choque ou décontenance pour entrer dans mon Panthéon personnel. (Ce qui, soit dit en passant, n’a pas dû le déranger beaucoup).

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Cours de récréations.

Alerté par des critiques positives et par l’opinion de quelques uns à qui je me fie, je suis allé voir the Raid avec une certaine curiosité. Le temps estival se prêtait au repos de la salle climatisée et l’étrangeté bizarroïde du concours de populations qui s’entrecroisent au Forum des Halles m’incitaient à la bienveillance. (suite…)

Se débattant seul dans les entrailles du pays…

Tous ceux qui se sont vertueusement indignés de la violence et de la sauvagerie d’Irréversible doivent savoir que le film-scandale de Gaspar Noé peut passer, à côté de Seul contre tous, pour une aimable calembredaine éthérée, malgré le viol de Monica Bellucci et le défonçage à l’extincteur du violeur par Albert Dupontel.

Que les belles âmes se rassurent, ou taisent leurs sanglots : Noé, ainsi qu’il le dit dans le commentaire de son film, n’entend rien dénoncer ; il affirme simplement que la vie est comme ça.

En tout cas certaines vies.

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Il y a deux aspects excellents dans ce film de Bruno Podalydès, extrêmement louangé par les critiques du Monde et de Libération, un peu moins par d’autres qui ont jugé que la seconde partie s’encalminait ou, plutôt, tournait un peu en rond faute de détermination. (suite…)

La guerre, probablement…

Comme je ne me console pas de la mort d’Ernest Borgnine survenue il y a quelques jours, je me suis passé hier ces Douze salopards que j’avais un peu oubliés. Et à dire vrai, j’aurais mieux fait de choisir autre chose, Les Vikings, plus exotique, ou La horde sauvage, plus profond. (suite…)

Le visiteur du soir.

Le Diable – ou plutôt, certainement un diable, un ange déchu compagnon de Lucifer – arrive un soir d’orage dans une bourgade étriquée du Rhode Island, au Nord-Est des États-Unis. Une de ces bourgades aux vastes pelouses bien taillées où l’ennui semble aussi profond que l’herbe est verte. (suite…)

Zazifiant.

Déjà je m’étonne que Raymond Queneau soit publié en Pléiade. Funambule des mots, gloire farfelue des farfelues années Cinquante (qui se souvient du Nouveau roman, à part des jurés scandinaves du Nobel, et du Lettrisme, à part personne ?), il n’est pas désagréable à découvrir, mais ça s’arrête vite. Cette époque, où on pensait, en prolongement des surréalistes, avoir épuisé le fond et où, donc, on faisait fond qu’avec la forme paraît littérairement bien lointaine pour tout ce qui se voulait novateur. (suite…)

Noir désir.

Le titre français qui laisse espérer qu’Archibald de la Cruz a connu une vie criminelle est assez fallacieux ; le titre espagnol original Ensayo de un crimen, c’est-à-dire, Essai, Test ou Répétition d’un crime est beaucoup plus conforme à la réalité de ce film grinçant et jubilatoire. (suite…)