Le cinéma d'Impétueux

Le passé d’une illusion.

Il y a exactement quatre-vingt-dix ans, à Tours, la grande majorité des délégués au congrès de la Section Française de l’Internationale Ouvrière (SFIO) décidait de devenir la Section Française de l’Internationale Communiste (SFIC) et d’accepter, sans en rejeter aucune, les conditions fixées par Lénine pour adhérer au Komintern. C’était le début d’une histoire extraordinaire, qui a marqué profondément le siècle et qui va bientôt s’achever sous le coup du brillant score de Mme Buffet aux Présidentielles de 2007 (1,93% des suffrages) et du rachat en sous-main du Parti par l’éructant et délicieux M. Mélanchon. (suite…)

Notre prison est un Royaume…

La Compagnie méditerranéenne de films poursuit sa pieuse exhumation de toute l’œuvre cinématographique de Marcel Pagnol, en faisant attendre impatiemment certains des meilleurs films (La femme du boulanger ou Regain) et en plaçant un peu, chaque année, des opus mineurs : les années dernières, c’était le pâlot Cigalon ou l’épouvantable Belle meunière, en 2010, c’est le duo des Lettres de mon moulin et le moyen métrage (72 minutes) Merlusse. (suite…)

Vosgien western.

Ce n’est pas mal du tout, ce western vosgien, comme on a appelé Les grandes gueules, surtout si on s’y jette sans trop se soucier de vraisemblance et si on se satisfait de péripéties et de caractères taillés à la serpe plutôt que ciselés à la pointe fine. Il est vrai que Robert Enrico fait rarement dans la dentelle, mais il sait tenir un sujet, un récit, une histoire, des personnages et qu’on ne s’ennuie pas en sa compagnie. (suite…)

La malédiction du hasard.

Ah, je suis bien d’accord avec qui dit que La baie des Anges est le meilleur film interprété par Jeanne Moreau, avec, sans doute, Ascenseur pour l’échafaud et Journal d’une femme de chambre… (et on se dit, d’ailleurs que la grande dame du cinéma français n’a pas tourné tant que ça de si bons films…).

Ce serait même un très bon film, et mon appréciation serait plus haute encore si je ne ressentais encore le dépit donné par la fin, bâclée, bébête, ridicule, même, ce happy end qui dénature tout le discours du film, la soif du jeu, et, absolument invraisemblable, est inutile et malfaisant. (suite…)

Raté ; quelquefois enivrant.

Est-ce que, au delà de la physionomie habituelle de Kyle MacLachlan, de Blue Velvet et de Twin peaks, il y a quelque chose de David Lynch, dans ce film aux effets spéciaux spectaculaires, à l’atmosphère soignée, aux visages surprenants, aux costumes rares ?

Il paraît que le réalisateur a renié sa créature et on conçoit d’ailleurs assez bien qu’une pensée aussi originale et paranoïaque ait pu ne pas vraiment apprécier tourner une adaptation romancée, même issue d’un roman aux vastes volutes, qui demeure un souvenir fort du temps où je lisais de la science-fiction ; un univers cohérent, du souffle, une ample vision épique, la construction d’un monde ordonnancé, un récit maîtrisé. (suite…)

Baroque et précurseur.

Et la neige a tout emporté…

C’est tout de même bien long, ces 3 heures 20 de spectacle, même si les images sont belles et Audrey Hepburn adorable ; je me demande s’il ne vaut pas mieux regarder, précisément, l’adaptation de Sergueï Bondartchouk qui dure exactement le double de temps (6 heures 4O) mais qui, découpée en quatre épisodes, est plus appropriée, sans doute, à une mesure raisonnable des choses. Du moins si l’on peut qualifier de raisonnable le foisonnement torrentueux de l’œuvre de Léon Tolstoï (plus de 1500 pages en Pléiade !) et, d’une façon générale, tout ce qui peut toucher la Russie et les Russes. (suite…)

En route pour l’enfer.

Curiosité piquée à bon escient pour un film excellent, bien construit, inquiétant, où, le 19 avril 1945, un ramassis de fanatiques, de collaborateurs compromis ou de simples arsouilles quitte Oslo, encore sous la main de l’Allemagne, quelques jours avant son effondrement, pour l’Amérique du Sud, où se réfugièrent, de fait, nombre de criminels nazis. (suite…)

Hommes en blanc.

L’ambiance lourde des hôpitaux a de tout temps été une mine pour les œuvres de fiction, paradoxalement grâce au réalisme supposé des histoires portées. Il y a eu, jadis et naguère, une mode de ce genre de récits et le filon ne s’épuise pas, si j’en crois la notoriété que George Clooney a acquise avec la série Urgences, dont on m’a dit du bien… (suite…)