Le cinéma d'Impétueux

Le viol du vampire.

Je suppose, j’imagine, que Le viol du vampire, sorti en 1968, n’a pas dû avoir une grande diffusion. Parce que, alors familier de tout ce qui pouvait toucher aux buveurs de sang, je me serais certainement précipité d’aller voir dans un cinéma marginal un film au titre aussi excitant et accrocheur. Première réalisation du considérable Jean Rollin qui a saisi très vite que l’alliance entre nudité féminine et vampirisme pourrait constituer une mayonnaise séduisante, le film n’a pas dû être diffusé sur les pourtant alors nombreux écrans de ma ville provinciale (Grenoble). Ceci, nonobstant qu’il ait été enregistré en Noir et Blanc, non par choix esthétique assumé, mais plus simplement par manque de fric.

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Grand cru du film noir

Après revisionnage (dans une bonne copie, mais sans chapitrage, ni suppléments, comme nous a hélas habitués René Château), je suis conforté dans l’excellent souvenir que je conservais de ce Sautet inhabituel (ou, plutôt, issu d’une première manière du cinéaste).

C’est vrai, la course à l’abîme, le désespoir noir, les portes qui se ferment toutes une à une, la certitude de n’en plus pouvoir ouvrir aucune et surtout le sentiment que si même on y parvenait, ça ne servirait à rien, tant on est fait comme un rat, voilà qui n’était pas courant dans le film de gangsters français, et qui lui donne une dimension très forte et très universelle.

Ventura est magnifique ; on sent monter avec une force déferlante ce qui sera le talent, la force dans les années qui suivront, de ce puissant acteur : il a tout : la sauvagerie du meurtrier, l’épaisseur du chef de famille, l’écoeurement lucide de l’ami abandonné, la lassitude immense et désespérée. (suite…)

Grisaillant, bourbeux, ennuyeux.

Le riche sous-genre du film d’espionnage a vite fait florès au cinéma. Il bénéficiait du goût du public (dont je fais évidemment partie) pour les récits d’action, pour les héros bagarreurs et bien bâtis et pour les jolies filles, souvent vénéneuses, de la même architecture. Ajoutons à ce sous-genre un goût partagé, commun, à toutes les époques et à toutes les cultures : la paranoïa, qui enjolive l’impression qu‘on ne nous dit pas tout et que, derrière les apparences, une main cachée commande en tout cas manipule les apparences et le théâtre du monde. En témoignent, avant la Guerre, les incursions de Fritz Lang (les balbutiements grandiloquents de la série des Mabuse) et les exercices puérils et très appliqués d’Alfred Hitchcock déjà médiocre. (suite…)

Bibelot d’inanité.

Si le titre que je donne à ce message, Bibelot d’inanité (sonore) est dû à l’abscons et illisible Stéphane Mallarmé, l’idée qui me vient après avoir regardé Rue Haute, dont certains chantent merveilles, est plutôt la citation connue du non moins abscons et illisible Isidore Ducasse, qui s’intitulait pompeusement Comte de Lautréamont et qui a été célébré par ces farceurs de surréalistes. Tout le monde connaît cette cabriole verbale qui fascinait les gens de mon âge qui se voulaient originaux au milieu des années 60 (mais avant Mai 68, où l’on n’a même plus fait semblant de savoir lire) : Beau comme la rencontre fortuite sur une table de dissection d’une machine à coudre et d’un parapluie. (suite…)

La pesanteur du Mal.

Voilà enfin Cheyenne-Marie Carron commence à recevoir, au bout d’un long combat solitaire et courageux, des soutiens importants. L’agneau est son seizième film et ce n’est qu’au quinzième, l’excellent Que notre joie demeure (2024) inspiré par l’assassinat du Père Jacques Hamel par un musulman fanatique qu’elle a reçu un soutien de Canal +. Ceci alors que le moindre petit machin dans l’air du temps et dans le sens du prétendu Camp du Bien touche des financements qui permettent d’alimenter l’autosatisfaction du cinéma français gorgé de fric par le CNC. (suite…)

À complications multiples.

En se levant le leurs sièges à bascule, revêtus de peluche rouge usée jusqu’à la trame, qu’est-ce que les spectateurs ces arrondissements périphériques pouvaient bien penser d’un film aussi minable que celui-là ? Est-ce que l’on était content de son samedi soir ? Oui, dans une bonne mesure parce qu’on était allé au cinéma, peut-être même qu’on était allé prendre place au balcon (en cas de relative bonne passe financière) et aussi qu’on avait hélé l’ouvreuse pour acheter un esquimau Gervais ou un sachet de bonbons Kréma.
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La ville qui bouillonne.

Comment ne pas voir qu’il y a dans ces Seigneurs tournés en 1978, une référence explicite, un hommage à ce qui est et demeurera le plus beau, le plus remarquable, le plus puissant film de bandes qui s’affrontent dans l’immense sécheresse de New-York ? Comment ne pas voir l’évidente parenté des corridors dénudés des pauvres immeubles en briques sales du Bronx, les grillages, les murets, les passerelles, le labyrinthe des passages… et la même vacuité des rues, les terrains de basket, les espaces déserts, les commerces lépreux… Comment ne pas songer, n’est-ce pas à West side story ? D’ailleurs la séquence formidable où les Wanderers tentent d’échapper à la fureur chauve musculeuse des Baldies renvoie au même jeu de chat et de souris que se livrent Jets et Sharks. Identiquement le rassemblement, la jonction des groupes de Wanderers qui vont aller affronter en combat féroce les noirs Bombers comme des ruisseaux qui se rejoignent… (suite…)

Les millions aux trousses.

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Allons voir sous la feuillée…

Ah que nous rencontrons là un beau pont-au-ânes fascinant ! Le mariage des prêtres – ou plutôt l’impossibilité pour les prêtres de se marier.

En voilà des torrents de préoccupations : Un prêtre marié de Barbey d’Aurevilly, La faute de l’abbé Mouret d’Émile Zola (et Georges Franju) et au cinéma des tas de trucs plus ou moins intelligents, plus ou moins subtils comme Le défroqué de Léo Joannon (1954). Aussi l’épouvantable et sucré Les oiseaux se cachent pour mourir de Daryl Duke d’après Colleen McCullough en 1978. Sûrement des tas d’autres. Pour moi le plus subtil, le plus intelligent, le plus pénétrant sur le sujet, c’est La femme du prêtre de Dino Risi en 1971.

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L’homme coupé en deux.

Léger, drôle, cocasse et même quelquefois bouffon ; mais aussi pathétique, cruel, agressif parfois bouleversant ; désespéré et plein de perspectives ; la propreté glacée des lacs de montagne et la crasse grasseyante gaie des plus pauvres miséreux. Qu’est-ce qui peut comporter tout ça, sinon une comédie italienne de la meilleure veine ?

Et alors même que le réalisateur, Franco Brusati parait n’avoir aucune expérience du genre, pas même comme scénariste. (suite…)