Le cinéma d'Impétueux

Le diable est dans la bouteille.

Voilà un bon film de série étasunien, qui, malgré un sombre récit, ne brille que modérément par son originalité, mais qui a suffisamment de souffle pour intéresser le spectateur moyen. Peu d’originalité, dis-je, parce qu’il faut être d’une grande naïveté pour ne pas comprendre assez vite que la coupable évidente n’est en fait que la pauvre victime de la méchanceté possessive de son ex-mari. Et aussi, avant tout, que le policier acharné à poursuivre le criminel – la criminelle – qui massacre les chauds lapins dotés d’une plume romanesque et salace qui vont chercher leurs proies dans les colonnes de petites annonces de la presse du cœur, que ce policier, donc, va tomber frappadingue de sa présumée proie.

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Trou noir psychédélique.

Je trouve bien dommage – et finalement assez exaspérant – qu’un cinéaste aussi doué et aussi intelligent que Gaspar Noé ne veuille pas se rendre compte que ses grandes qualités ont des limites et que sa façon de réaliser des films crispants, désagréables, désespérants aboutisse, à la longue, non pas à déranger le spectateur, mais à le laisser en fin de compte plutôt goguenard. La provocation pour le seul plaisir de la provocation, l’hermétisme des scénarios, les bouleversements temporels, les survenues d’images hypnotiques, les éblouissements visuels, le recours systématique à des séquences pornographiques finissent par constituer une sorte de marque de fabrique ; qui, comme toutes les marques répétitives, parvient à ne plus surprendre et à ne plus du tout intéresser. (suite…)

Méfiez-vous des blondes (et des brunes et des rousses, etc.)

Ce n’est pas aussi mauvais, loin de là, que je me l’imaginais ; c’est même quelquefois assez plaisant, sans doute grâce à la qualité structurelle de la pièce de théâtre dont le film est adapté, qui a donné lieu à une première adaptation réalisée par René Guissart en 1935, avec Fernand Gravey à la place de Fernandel. Grâce aussi à la belle ouvrage habituelle aux films d’antan, leurs seconds (troisièmes, quatrièmes) rôles qui les irriguent et les illuminent. On ne dira jamais assez que ce qui fait l’épaisseur de la distribution d’un film, c’est moins, bien moins les vedettes que les artisans de l’ombre qui animent, au second plan, la pellicule.

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Soporifique.

Je gage que France 2 a encore davantage ressenti, les derniers temps, le complexe d’infériorité que la télévision dite de service public (tu parles !) nourrit envers sa plus riche concurrente, fleuron du groupe Bouygues et du capitalisme décérébrant. TF1 programmant régulièrement, les dimanches soirs, les plus épouvantables succès de la bêtise franchouillarde et se taillant la part du lion avec les pitreries de Franck Dubosc et de ses épigones, la deuxième chaîne, en une manœuvre d’une audace inouïe, a mis habilement en place, hier soir, un film du même genre.

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Toute une époque !

C’est très bien, La crise, c’est très bien surtout (et d’ailleurs exclusivement) à son début, lorsque le pauvre Victor (Vincent Lindon) constate, effaré, qu’autour de lui tout s’effondre : il a perdu sa femme, qui s’est enfuie on ne sait où, il a perdu son boulot, parce que le capitalisme ne fait pas dans la dentelle et comporte une logique rationnelle glaçante. Et il verra vite, dans un mouvement bien tourné et bien mis en scène, que tout le monde se fiche complétement de ce qui lui arrive, qu’il n’a aucune importance pour quiconque, y compris (et combien !) pour ceux qui se disaient ses proches ou ses amis. On est seul et comme le dit Montherlant (dans Le chaos et la nuit) Nul ne comprend bien sa situation tant qu’il n’a pas compris que, hormis un ou deux êtres, personne ne s’intéresse à ce qu’il vive ou à ce qu’il meure. (suite…)

La case de l’Oncle Moses et de l’Oncle Will.

Les premières images du film me rappellent quelque chose : non pas un lieu ou une situation, mais une atmosphère. Nous sommes à Waxahachie, au Nord-Est de l’État du Texas. Coin plat et poussiéreux ; une petite ville qui doit avoir cinq ou dix mille habitants ; coexistence de Blancs et de Noirs qui partagent une même religiosité bien qu’ils ne fréquentent évidemment pas les mêmes édifices ; ségrégation bien ancrée dans toutes les têtes, comme une donnée de nature. Nous sommes en 1935, c’est-à-dire au pic de la crise qui secoue les États-Unis et une bonne partie du monde depuis 1929.  (suite…)

Garçon, remettez-nous ça !

Je n’ai pas le souvenir d’avoir jamais vu quelque chose de comparable au cinéma. Ce n’est pas vraiment un film à sketches, bien qu’il comporte une vingtaine de parties ; mais certaines ne durent que deux minutes, une autre (la parodie de film de kung-fu) une demi-heure ; et ça part dans tous les sens, on aurait donc bien du mal à déceler une ligne, une idée directrice sinon le parti-pris d’utiliser toutes les recettes du style farfelu. En cherchant bien, on peut trouver certaines analogies avec des magazines complétement timbrés et nettement antérieurs à Hamburger film sandwich – bizarrement intitulé ainsi en France, alors que le titre originel est The Kentucky Fried Movie. (suite…)

C’est un nid charmant…

De l’œuvre magistrale de Fabien Onteniente, un des réalisateurs les plus bankables du cinéma français (à un point tel que, même lorsque un de ses coûteux films fait un bide magistral, il trouve la fois suivante encore des producteurs pour en financer d’autres), de l’œuvre d’Onteniente donc, je n’avais vu jusqu’à présent que deux opus, Camping et Camping 2. J’avais collé au premier la note royale de 1, au second, l’infamie du 0. De bons esprits ont écrit ici et là que Camping 3 était sans contestation le pire de la série, ce qui laisse à penser, mais je ne suis pas allé vérifier sur pièces.

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Fonds de cuve.

Ah c’est certain, l’Angleterre inquiétante de la fin du 19ème siècle a de quoi ficher les chocottes à tout le monde. La prospérité matérielle, le sentiment d’avoir mis à bas l’éternelle France rivale, l’expansion économique démesurée conjuguée à la frustration intime, l’hypocrisie sociale, la bonne conscience, le sentiment de faire partie d’une sorte de peuple élu ne nouant que le minimum de contact, voilà qui peut donner une sorte de gloriole et de sentiment de pouvoir exhiber au monde tout et n’importe quoi. Époque des histoires fantasmagoriques dont le chef-d’œuvre est le Dracula de Bram Stoker et de Joseph Merrick, l’Elephant man de David Lynch, mais aussi des exploits sanguinolents de Jack l’éventreur..

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Grise Baltique.

Qu’est-ce que je connaissais de la Finlande avant d’avoir regardé le film d’Aki Kaurismäki ? Que, sous la conduite du général Mannerheim, le pays avait longuement et courageusement résisté à l’Armée rouge entre décembre 1939 et mars 1940, que la langue finnoise n’est nullement scandinave mais bien plus proche de la langue hongroise, et que le pays avait suscité des générations et des générations de grands athlètes en fond (Paavo Nurmi, Ville Ritola, Lasse Viren) et au lancer du javelot (Jonni Myyrä, Matti Järvinen, Pauli Nevala, etc.). Ah, aussi que c’était un des membres de l‘Union européenne (mais il y en a tant et on se demande ce qu’on a de commun avec beaucoup d’entre eux…).

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