Le cinéma d'Impétueux

Don Camillo est un miracle !

Regarder aujourd’hui Le petit monde de Don Camillo avec attention et œil bienveillant et critique, – alors qu’on a vu le film dix fois, lors de sa sortie, mais aussi, un peu distraitement sans doute lors d’un de ses multiples passages télévisés – se pencher sur cet immense succès public, c’est un peu comme relire en adulte un bouquin formidable qui avait enthousiasmé l’enfant qui l’avait découvert.

Parce qu’il y a, comme ça, des œuvres universelles et durables qui peuvent faire le lien entre les générations et qu’on aime et apprécie qu’on ait dix ans ou soixante… Peut-être pas Jules Verne, mais sûrement Alexandre Dumas, par exemple ; seulement combien d’adultes prennent la peine de relire Les trois mousquetaires ou, mieux encore, Le comte de Monte Cristo ? (suite…)

Prétention majuscule.

Juste après avoir commenté dithyrambiquement Ah ! les belles bacchantes, je me suis dit qu’un peu de prétention intellectuelle ne me ferait pas de mal et que tant à rester idiot, mieux valait le demeurer avec des films qui le méritent. Et puis la semaine Sainte arrive et une entrée en chemin de pénitence n’est pas pour déplaire à mon humeur saisonnière. (suite…)

Après plusieurs années d’ardente méditation, voilà que je me lance, en cet hiver presque fini, en un péan enthousiaste autant qu’abusif sur un film qui, à chaque fois que je l’ai vu (et je ne dois pas être loin de la quinzaine) m’apparaît comme le comble d’un cinéma burlesque à la française qui, à vrai dire, n’a pas laissé beaucoup d’autres traces. (suite…)

Fatidique.

Il faut croire qu’il y a certains destins qui portent en eux l’ombre froide de la mort. Modigliani est disparu à 36 ans le 24 janvier 1920 d’une méningite tuberculeuse ; deux jours plus tard sa compagne Jeanne Hébuterne se jetait par la fenêtre, entraînant dans la mort l’enfant qu’elle portait et laissant orpheline leur petite fille de deux ans.

Ce n’est pas tout : c’est Max Ophuls qui devait tourner l’histoire de la fin de la pauvre vie du peintre, qu’il avait adaptée d’une biographie : crise cardiaque et disparition à 55 ans. Jacques Becker hérite du projet, tourne le film, dédié au grand Max ; il meurt subitement vingt mois après, à 53 ans.

Glaçant, non ?

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L’Homme a du génie.

Merveilleux temps où l’Homme croyait à son avenir et à son génie, où il savait qu’il avait des ressources ! Aujourd’hui où il se réfugie frileusement derrière le principe de précaution (celui qui aurait susurré à l’oreille de Christophe Colomb de ne surtout pas se risquer à partir chercher vers l’ouest les Indes occidentales), aujourd’hui où le moindre incident dans une usine, une centrale, un avion suffit à déclencher des terreurs hystériques, ce genre de film glorieux, optimiste et décidé n’aurait pas droit de cité… (suite…)

Le mouton enragé.

Je ne suis pas un profond connaisseur de l’œuvre remarquable de Sam Peckinpah et je craindrais d’enfoncer des portes ouvertes en essayant d’y déceler des thèmes porteurs, mais je suis sûr qu’on ne me chipotera pas si je le qualifie de cinéaste de l’ambiguïté.

À la fin de tous ses films, et en tout cas de ceux que j’ai vus, demeure toujours une interrogation sur la nature profonde des protagonistes (on ne va tout de même pas parler de héros en évoquant La horde sauvage, Apportez-moi la tête d’Alfredo Garcia ou Croix de fer), avec qui on n’est pas forcément, ou forcément pas, en empathie mais par qui on est fasciné. Puis cette ambiguïté s’installe insidieusement en nous pour nous interroger sur notre propre rapport à la violence, à la sauvagerie, et plus simplement à la mort. Et ce qu’on imagine pouvoir découvrir en soi, jusqu’à la volupté inquiétante de la férocité. (suite…)

Grotesque, pathétique, délirant, excessif…

C’est grotesque et délirant, excessif et ridicule…mais ça ne manque pas de charme, ni d’intérêt. Pas simplement pour les interprètes (bizarre composition de Vittorio De Sica en aristocrate fauché et résigné) mais aussi pour la musique (superbe durant le générique) et l’érotisme assez malsain. (suite…)