… Et comme il a raison !
Avoir revu récemment Jean-Paul Belmondo dans l’excellent Cent mille dollars au soleil m’a donné envie d’une petite resucée dans un film un peu postérieur. Dans ce qui est, à mes yeux, le chef-d’œuvre de sa période cavalcadante (aussi justement nommée Tagada tsoin-toin) qui va du Magnifique en 1973 à L’as des as de 1982, en passant par L’Animal de 1977, Flic ou voyou de 1979, Le guignolo de 1980.
Esquisse d’une ébauche.
En découvrant cette après-midi Le paquebot Tenacity, j’ai évidemment songé à La belle équipe, mais aussi au Mort en fuite, dans l’errance assez triste des deux copains dans la dèche, Albert Préjean et Hubert Prélier là, Jules Berry et Michel Simon ici… (Comme, avec assez d’imbécillité, je ne crains pas le pédantisme, j’ai en plus repéré, au tout début du film, lorsque les deux compères Préjean/Prélier sont au cinéma et rêvent devant des exotismes dénudés, trois ou quatre secondes des Cinq gentlemen maudits, réalisées en 1931 et réintroduites ici sans pudeur excessive). Read the rest of this entry »
L’étranger dans la ville.
C’est un Polanski mineur, dont le premier tiers est formidable, le deuxième intéressant et le troisième ennuyeux et vain. Comme, au contraire du mandarin-cassis de Marius, il n’y a pas de quatrième tiers, on reste assez déçu, alors que l’on pensait, sur la lancée du début, pouvoir se régaler. Comme on s’est perdu en chemin, on finit par s’agacer, ce qui est dommage, car le thème initial est bluffant d’efficacité.
Les girls du Palm Beach.
Longue liste des films de casse (L’ultime razzia, Topkapi, Le cercle rouge, Le clan des Siciliens, Bob le flambeur, Du rififi – chez les hommes – ou à Tokyo), des habiles façons imaginées pour rafler un maximum de picaillons à des banques, joailleries et organismes divers qui les collectionnent d’une façon presque indécente. La plupart du temps, la morale publique l’exigeant, les malfrats ne profitent pas longtemps de leur butin.
Presque aussi longue liste des films où des voyous rassis reprennent du service pour faire le dernier coup, quelquefois pratiquement à leur corps défendant, ou par désœuvrement (Le cave se rebiffe, Le soleil des voyous et même La horde sauvage par exemple). Souvent ces deux listes se croisent et quand ce croisement est aussi parfaitement réussi que dans Mélodie en sous-sol, irrigué du savoir-faire d’Henri Verneuil, du brio de Michel Audiard et des talents majuscules de Jean Gabin et d’Alain Delon, ça donne un de ces films excitants qu’on ne se lasse pas de revoir. Read the rest of this entry »
Une vie… ou une malédiction ?
Il n’y a pas tant d’adaptations réussies de Guy de Maupassant
(la plus aboutie étant, évidemment Le plaisir
de l’immense Max Ophuls
). Mais bizarre remarque : le réalisateur, Alexandre Astruc
et les interprètes principaux, Maria Schell
et Christian Marquand
, mais aussi le second rôle Pascale Petit semblent, lorsque le film sort, en 1958, promis à une éblouissante carrière. Astruc a apporté un ton nouveau, une manière neuve de filmer (la « caméra-stylo ») ; Marquand est un interprète fétiche de Roger Vadim
(qui fait encore illusion) avec qui il a tourné notamment dans Et Dieu créa la femme
et dans Sait-on jamais… ; et Maria Schell vient d’incarner une Gervaise
sensible et touchante. Read the rest of this entry »
Que des mecs !
Dans les suppléments du DVD, je ne sais plus qui (sans doute Claude Pinoteau,
Premier assistant de Verneuil
sur le film) explique que le souhait du réalisateur était de réaliser un western à la française, en profitant des paysages du Sahara, de la drôle de vie menée par les aventuriers qui y travaillaient sans beaucoup de scrupules et de limites, dans une atmosphère de fric durement mais abondamment gagné…
Mais un western à la française soumis à la plume vacharde et inspirée de Michel Audiard, ça ne peut pas être qu’un récit d’aventures épiques. Loin de là !
Histoire fragile.
J’ai suffisamment d’intérêt pour le passé et l’histoire du cinéma pour ne pas regretter d’avoir vu Une histoire d’amour,
mais, bien franchement, c’est assez moyen et banal, à mes yeux. Si ce n’était, donc, le dernier film tourné par l’éblouissant Louis Jouvet,
l’antépénultième de la crapule élégante Marcel Herrand
et, à rebours la seulement troisième collaboration de Michel Audiard
au 7ème Art (il faut qu’il se fasse encore un peu la main), franchement, qu’est-ce qu’on retiendrait de ça ? Vraiment pas grand chose, même si l’archéologue peut tirer ici et là de l’intérêt à quelques situations et quelques profils. Read the rest of this entry »
Délicatement acidulé.
Il y a quelques films, comme ça, qui ne survivent dans notre imaginaire que par les chansons qu’on y entend et fort peu par leur scénario ou leur interprétation. Je ne dirais évidemment pas ça pour Les portes de la nuit,
qui vit très bien sa vie tout seul, en compagnie des Feuilles mortes et des Enfants qui s’aiment. Je l’écrirai sans vergogne au contraire pour Bye bye Barbara,
de Michel Deville,
dont la chanson-titre a fait les beaux flirts de toutes les surprises-parties du début des années 70, mais n’a guère que ce titre de gloire. (Et même appréciation pour Toi le venin,
musique excellente d’un film que je me rappelle assez piteux de Robert Hossein). Read the rest of this entry »
Pomponné.
Je n’ai aucun souvenir du roman originel de Stanislaw Lem,
pourtant lu au moment où je dévorais avec acharnement de la science-fiction et qui est encore dans ma bibliothèque ; cet appétit féroce a dû me le faire avaler trop vite, afin que je puisse passer à un autre bouquin de la pile, Robert Silverberg, J.G. Ballard ou Philip-José Farmer. La façon dont ses lecteurs en parlent me donne envie de m’y replonger, ce qui me permettrait peut-être d’effacer la piètre impression que Soderbergh
vient de me donner de Solaris.
(Je précise évidemment que je n’ai pas vu la version de Andrei Tarkovsky
sûrement plus ambitieuse mais, à ce que j’en lis, tout autant infidèle au livre).
Roman-photo
Je demeure stupéfait par la réputation que l’égrillard Alfred Hitchcock
a pu acquérir et conserver dans l’histoire du cinéma, statue bedonnante autant qu’immarcescible qu’on n’ose pas déboulonner, alors que – Psychose
excepté – son cinéma n’est ni drôle, ni attachant, ni angoissant. Je veux bien admettre que La main au collet
n’est pas recensée au rang des œuvres majeures qu’il est convenu d’admirer sans barguigner, du type Sueurs froides
ou La mort aux trousses
et que les amateurs insistent principalement sur le charme de l’histoire qui réunit Cary Grant
qui a connu de meilleurs rôles (L’impossible Monsieur Bébé
ou, surtout Charade,
par exemple), et Grace Kelly
…