Le cinéma d'Impétueux

Glauque fouillis.

Les maniaques, les assassins compulsifs, les pervers, les cinglés sont légion, certainement depuis le début de l’Humanité. Il existe d’ailleurs sûrement un ouvrage qui dresse la nomenclature de ces noms fous, depuis Gilles de Rais, depuis Vlad Drakul, depuis Erszebet Bathory, depuis des tas d’autres.

Mais il faut aussi remarquer que les États-Unis (étendue du territoire ? pesanteur du protestantisme rigoriste ?) réunissent une collection assez remarquable de monstres spectaculaires. En tout cas beaucoup des serial killers du 20ème siècle en sont issus. (suite…)

Les tentacules de La Piovra.

On est à peine étonné que Seule contre la mafia soit inspiré d’une histoire vraie : le film, d’ailleurs, a presque un côté documentaire et expose de façon très claire le processus de paralysie infligé par la Mafia à toute une population. Les gens sont à la fois rassurés par l’existence d’un ordre – injuste mais gage de stabilité – et terrifiés par la menace insidieuse ou, s’il le faut, plus explicite que la Pieuvre fait peser sur eux. Contre-société parfaitement organisée qui ne s’embarrasse pas de scrupules et – surtout ! – de formalités. L’allégeance au capo, au patron reconnu vaut protection absolue, faveurs diverses, passe-droits et avantages. Terrible, non ? Être du bon côté… ou n’être rien. (suite…)

Nos amis les cinglés.

Voilà un film bien dégoutant. Non pas du fait des nudités, des scènes pornographiques, des bizarreries sexuelles sadomasochistes qui ne sont pas si rares que ça au cinéma. D’autant que je ne suis pas particulièrement prude ou bégueule et que je connais les plaisirs du plaisir ! Non, tout cela fait partie de la vie, fait partie du monde. Mais parce que c’est sérieux, grave, compassé et surtout, surtout pontifiant, de ce ton qui vous prend de haut et tente de vous montrer, avec une considérable jactance, que vous n’êtes qu’un pauvre petit bonhomme et qu’on est, soi, une sorte de modèle inspiré qui va vous apprendre plein de choses sur les hommes, les femmes et l’existence. (suite…)

Fumée vaporeuse.

Mon Dieu, quel film ridicule, célébré ici et là par des admirateurs biscornus, qui ont trouvé en lui des raisons de s’émerveiller devant un récit niais, une musique aussi larmoyante qu’emphatique due au misérable Francis Lai, l’auteur des grotesques mélodies des films de l’affreux Claude Lelouch. Comment concevoir qu’une telle quantité de messages adulateurs vienne s’étager ici pour célébrer une nullité qui ne parvient jamais à donner du souffle à un récit parcimonieux, même un peu minable ? (suite…)

Fumée légère.

Je suis bien embêté d’avoir vu ce film, plus encore de me donner l’obligation de commenter ce que j’ai vu : parce que Les mauvaises rencontres est une œuvre d’Alexandre Astres et parce qu’il a été adapté par le réalisateur et Roland Laudenbach d’un roman de Cécil Saint-Laurent. Or il se trouve que, du fait des hasards de la vie, j’ai rencontré deux fois Astruc, homme d’une grande cordialité qui, ne pouvant presque plus filmer s’était tourné, avec un certain succès vers l’écriture ; et plus encore j’ai passé des heures merveilleuses à la brasserie Lipp boulevard Saint-Germain, à boire des whiskies avec Jacques Laurent.

(suite…)

« Plus mon Loire gaulois que le Tibre latin »

J’ai beau attacher beaucoup d’admiration et même d’affection au cinéma d’Agnès Varda, je ne peux pas vraiment m’attacher à tout ce qu’elle a filmé (ce doit être considérable) ni même tout ce qu’elle a offert au public. Il y a bien des scories, des amuseries, des enfantillages. Le vrai problème, c’est qu’il y a des gens très respectables qui ont pour projet d’éditer la totalité des balourdises composés un jour par une personnalité d’importance. Un exemple ? Gustave Flaubert, dont les romans avaient été jadis agréablement édités en deux volumes de Pléiade et qui, dans une nouvelle édition est alourdi de trois autres volumes qui comportent les cahiers d’enfance, les œuvres de jeunesse, les esquisses, ébauches, les versions finalement non poursuivies, les scènes retranchées… Sans compter cinq tomes de Correspondances dont toutes n’ont pas grand intérêt ? (suite…)

Ce soir les jupons volent !

Dans le paysage très convenu du cinéma français contemporain, Philippe Le Guay donne un peu de fraîcheur et d’originalité. Je n’avais pas beaucoup apprécié, il y a dix ans et plus, Les femmes du 6ème étage, mais bien davantage Alceste à bicyclette, avec Fabrice Luchini et Lambert Wilson, mais aussi Floride avec Jean Rochefort et Sandrine Kiberlain. La distribution de Normandie nue est moins prestigieuse, essentiellement François Cluzet et François-Xavier Demaison, mais l’ensemble des nombreux acteurs est vraiment très satisfaisant et personne ne détonne. (suite…)

Progressiste étasunien.

D’abord, c’est beaucoup trop long : 2h40 bien filmées, avec de gros moyens, des scènes somptueuses, des décors magnifiques, des cavalcades superbes et des scènes de bataille fièrement réalisées. Mais on pourrait dire que lorsqu’on en a les moyens – et Ridley Scott) les a, largement – tout va aller bien : le spectateur a son content de scènes de combats ou de ripailles, de beaux paysages, de ciels splendides, de nuits fascinantes. Tout cela n’est pas vraiment difficile de nos jours, d’ailleurs : on sait que les plus belles images peuvent être élaborées à partir de pas grand-chose ; il suffit d’y mettre le prix. (suite…)

Tendre, original, subtil.

Jolie surprise que cette découverte d’un film qui n’a pas connu grand succès, L’Extravagant voyage du jeune et prodigieux T.S. Spivet. À la seule audition du titre, on se rend bien compte que l’on n’est pas dans une production banale mais plutôt dans une de ces fééries qu’élabore depuis trente ans Jean-Pierre Jeunet, conçues de n’importe quoi, fabriquées avec des bizarreries, élaborées sans rigueur et pourtant drôlement bien menées. Il n’y a pas beaucoup de réalisateurs d’aujourd’hui, d’ailleurs, qui parviennent à proposer aux spectateurs ce genre d’histoires rêveuses, oniriques, stupéfiantes, toujours en tout cas d’une délicieuse originalité. (suite…)