Le cinéma d'Impétueux

Piccolissima serenata

Je crois bien que La pensionnaire est le premier film d’Alberto Lattuada que je regarde mais le plaisir que j’y ai pris me donne bien envie d’aller un peu patrouiller du côté de ce cinéaste pour découvrir quelques autres pépites… on dit beaucoup de bien, par exemple, d’une comédie narquoise qui s’appelle Venez donc prendre le café chez nous, avec notamment Ugo Tognazzi et Milena Vukotic que j’apprécie particulièrement, mais qui semble n’avoir pas encore été éditée en DVD. Read the rest of this entry »

Fin de partie.

Il y a quelque chose de singulier dans l’œuvre inégale, mais si attachante de Jacques Demy : deux binômes de films intervenant l’un presque au début de sa carrière, l’autre tout à fait à la fin. Et ces binômes sont construits de la même façon. À chaque fois, en premier lieu, un film entièrement chanté, de tonalité triste ou grave : Les parapluies de Cherbourg en 1964, Une chambre en ville en 1980 ; puis un film plus léger, un peu féérique, où l’intrigue est largement entrecoupée de musique et de chansons : Les demoiselles de Rochefort en 1967, Trois places pour le 26 en 1988. Bien sûr, aussi, les constantes du cinéaste : des familles où le père est absent, où les filles vivent avec leur mère ; et pour certains, l’inceste, ou sa tentation (il faut là ajouter Peau d’âne).  Read the rest of this entry »

Fantaisie sans tonalité.

Ah ! Riche permanence des nanars français à prétention musicale tournés autour d’une formation orchestrale déjà célèbre et appréciée des spectateurs ! On s’y jette avec sympathie en espérant trouver de la joie de vivre bon enfant et, plus encore, le parfum d’une France presque disparue, à base de braves garçons courageux, de jolies filles romanesques et d’un ou deux loustics chargés de faire rigoler le brave public du samedi soir par leur apparence physique ou leur agitation continuelle… L’ethnographe du cinéma populaire y conserve les délices de À nous deux, madame la vie de René Guissart en 1937 avec l’orchestre de Fred Adison, de Mademoiselle Swing de Richard Pottier en 1942 avec l’orchestre de Raymond Legrand, de Pigalle-Saint Germain-des-Près d’André Berthomieu en 1950 avec l’orchestre de Jacques Hélian, du chef-d’œuvre du genre, Nous irons à Paris et de son petit frère Nous irons à Monte-Carlo l’un et l’autre de Jean Boyer en 1950 et 1952 avec l’orchestre de Ray Ventura… Voilà un simple échantillon. Read the rest of this entry »

« Avec un ciel si bas qu’il faut lui pardonner… »

Est-ce qu’il est tellement étonnant que Rémy Belvaux, principal auteur et réalisateur de C’est arrivé près de chez vous se soit suicidé en 2006, à l’âge de 39 ans en se jetant sous un train ? Est-ce qu’il est tellement étonnant que ce film vienne de Belgique, un des pays majeurs de l’étrangeté, si loin, si proche de la France ? Est-ce qu’il est tellement étonnant que le Plat pays ait donné au monde de grands artistes singuliers, inquiets, souvent inquiétants, toujours décalés ? Georges Rodenbach (auteur de Bruges-la-Morte), Michel de Ghelderode, Jean Ray en littérature, René Magritte, Paul Delvaux en peinture, André Delvaux, Harry Kümel au cinéma… ou même Jacques Brel… Le ciel gris, la mer grise, le vent, les canaux, tout cela perpétuellement vécu met tellement de fantastique dans l’existence… Read the rest of this entry »

Seul en piste.

Rire et châtiment ne vaut guère que par la prestation assez bluffante de José Garcia et par quelques miettes, notamment la prestation totalement hors sujet mais, à mes yeux, irrésistible, de Benoît Poelvoorde en moniteur de secourisme homosexuel. Tout le reste est du gloubi-glouba qui n’est étayé sur rien. Il faut savoir qu’Isabelle Doval, la réalisatrice du film, qui interprète Camille, l’épouse de l’ostéopathe Vincent, est effectivement dans la vie réelle la femme de José Garcia.

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À quoi rêvent les jeunes filles ?

Comment mieux lutter contre l’essoufflement d’un personnage sur quoi on a bâti une fortune depuis Le cauchemar de 1958 sinon en allant dans une direction parente mais différente ? Le Dracula de Bram Stoker ayant fait son temps et, à tout le moins, presque épuisé l’inventivité des scénaristes de la Hammer, autant valait rester dans la même veine (voilà un profond trait d’esprit dont je ne suis pas peu fier). On allait donc mettre au premier plan, en 1970, la Carmilla de Sheridan Le Fanu, déjà célébrée par Roger Vadim dans Et mourir de plaisir en 1960. Read the rest of this entry »

Ôte-toi de là que je m’y mette !

Ce n’est pas – dût la chose m’étonner – parce que le scénario est souvent ridicule et qu’il est toujours invraisemblable que le film ne présente pas d’évidentes qualités ; le rythme est étonnamment soutenu, pour une durée aussi longue et au bout des trois heures, on constate qu’on ne s’est pas ennuyé, ou presque, ce qui n’est pas si fréquent que ça. Les paysages sont filmés avec beaucoup de soin, ce qui est essentiel pour un film étasunien, qui n’a pas grand chose d’autre à offrir que des montagnes spectaculaires et des champs de coton à perte de vue ; il y a, sans doute, une grande quantité de sadisme à filmer avec autant de complaisance des massacres sanguinolents, mais enfin on a vu pire (et mieux, au demeurant, chez Peckinpah, par exemple). À dire vrai, même, pour qui ne connaît guère le cinéma de Quentin Tarantino et n’imagine pas une seule seconde de le placer dans son panthéon, c’est plutôt une bonne surprise. Read the rest of this entry »

« Hélas ! que j’en ai vu mourir de jeunes filles… »

Mais quel délice ! Mais quel charme ! J’ai bien sûr vu dix fois La boum, comme tout le monde, parce que le film de Claude Pinoteau est une des stars de la rediffusion télévisée et parce que retrouver, presque en copains, Denise Grey en fofolle, le couple un peu crispant Claude Brasseur et Brigitte Fossey et, surtout, la révélation de l’évidente beauté de Sophie Marceau, la musique parfaite de Vladimir Cosma, le charme merveilleux du Quartier latin et les égarements du cœur de l’adolescence, de la toute jeune adolescence, ça ne se refuse jamais. Read the rest of this entry »

Venez visiter Little Italy !

J’étais à deux doigts de m’étonner, dans la première heure, que ce capharnaüm confus puisse figurer au rang des films importants salués par la critique. Mais, j’ai pu résister, je suis allé jusqu’au bout des presque deux heures ; j’ai trouvé que la fin du film était plutôt meilleure que le début, ce qui n’est pas si fréquent que ça. Et aussi j’ai parcouru les intéressants suppléments qu’offre le DVD, celui qui présente les huit pâtés de maison qui forment la mythique Little Italy new-yorkaise, celui où Martin Scorsese revient sur les lieux de son tournage, celui où sont montés et présentés les films d’amateur en Super-8 qui forment le générique. Mais surtout celui où le réalisateur parle lui-même de Mean streets, en commente la raison d’être, si l’on peut dire. Et là, les choses s’éclairent davantage. Read the rest of this entry »

Violence des échanges en milieu patricien.

Tous ceux qui ont vu le film – et ils ne sont pas légion – conviennent que Le voleur est un des meilleurs films de Louis Malle qui, au fur et à mesure que passent les années, apparaît comme un réalisateur majeur. Qualité et abondance de l’interprétation, subtilité de la photographie, beauté des costumes et des décors (j’ai appris, dans le supplément du DVD, que c’était Louise de Vilmorin qui avait piloté l’équipe technique à la recherche de belles maisons patriciennes dans la région parisienne ; Louise de Vilmorin, qui connaissait tout le monde et surtout ce qu’il y avait de plus beau et de plus chic, l’auteur des récits dont ont été adaptés Le lit à colonnes et Madame de… : le raffinement et la distinction mêmes). Talent intrinsèque de la réalisation (Malle avait, dit-on, le sens du cadre), rythme de la narration, intelligence de l’écriture (avec le réalisateur, Jean-Claude Carrière et Daniel Boulanger). Pour entourer Belmondo, époustouflant, plein d’acteurs dont aucun ne détonne et une kyrielle de jolies femmes : temps où le cinéma français ne mégotait pas sur les distributions. Read the rest of this entry »