Le cinéma d'Impétueux

La petite bête qui monte.

Je ne sais pourquoi je suis tombé un jour sur l’avis convaincant d’un ami appréciant Phase IV qui en avait été particulièrement impressionné. Il est vrai que, regardant avec plaisir les films un peu torves, j’avais là ce qui semblait être une orientation originale. Et même la hideur ridicule de l’affiche m’inclinait à la curiosité. D’autant que le réalisateur, Saul Bass avait, quelques années auparavant, révolutionné l’art de l’affiche et celui du générique. Allez comprendre ! (suite…)

Pincemi et Pincemoi sont dans un bateau…

Ah sûrement j’ai l’air malin, aujourd’hui, de m’être violemment cabré devant les deux premiers films de Pialat que j’ai vraiment regardés, il n’y a pas si longtemps que ça, d’ailleurs (À nos amours puis Loulou) et de m’être pourtant laissé attirer par cette étoile noire du cinéma qui, comme toutes les étoiles noires, fascine et entraîne. Au point que je suis maintenant parti pour découvrir toute l’œuvre du bonhomme. J’ai l’air malin. (suite…)

Le jour qui naît, la nuit qui vient…

Ce n’est pas que pour Odette Joyeux (quel paradoxe de porter un nom pareil et de jouer presque toujours les enfants tristes !) que j’ai regardé Les petites du Quai aux fleurs, même si je suis toujours sensible à sa beauté inquiète et à ses yeux graves. C’est aussi pour le titre qui m’avait semblé charmant et pour l’idée de départ, la réunion sous le toit d’une vieille librairie près de la Seine, d’un père un peu extravagant (André Lefaur) et de ses quatre filles, jolies, sages mais qui rêvent toutes au grand amour. Dans l’ordre d’âge présumé Édith (Simone Sylvestre), Indiana (Colette Richard), qui sont censées avoir 20 ans l’une, 18 ans l’autre, puis Rosine (Odette Joyeux), 16 ans et Bérénice (Danièle Delorme), 14. (suite…)

Théâtre du sang

Un Roi sans divertissement, c’est une œuvre originale, assurément. Écrit et dialogué par Jean Giono, il n’est, en fait, ni une illustration, ni une adaptation de sa première Chronique, ce genre qui – en étant un peu sommaire – est le début de la seconde manière de l’écrivain, celle du regard narquois, cruel, grinçant sur les hommes, après l’exaltation lyrique, presque naïve, des romans d’avant-guerre.

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Célébration des temps morts.

Voilà un film intelligent et magnifiquement réalisé où l’intérêt tient moins au suspense du hold-up, pourtant bien rythmé et très réussi, qu’à ce qui se passe avant lui et – un peu – après. Un film où la présentation des personnages, les rapports violents qu’ils entretiennent et, surtout, l’attente, exaspérante, énervante, angoissante du coup sont primordiaux. De fait, je ne crois pas qu’on ait réussi aussi exactement à décrire les heures qui n’en finissent pas de s’écouler avant le moment de l’action qu’en filmant les trois personnages, Slater (Robert Ryan), Ingram (Harry Belafonte) et Burke (Ed Begley) qui essayent de tromper le temps, chacun de son côté, en guettant le moment où ils vont aller cambrioler la banque. (suite…)

Bucolique et opiacé.

Voilà un film qui n’a, en lui-même, strictement aucun intérêt et qui est gravement plombé par l’affreuse médiocrité d’une grande partie de sa distribution : Jean Lefebvre, Paul Préboist, Michel Galabru, Philippe Castelli, Nathalie Courval c’est tout de même ce qui s’est fait de pire dans les derniers temps du siècle passé, ou peu s’en faut (je ne parle pas de talent intrinsèque, mais des emplois dont on les affublait). Voilà pourtant un film qui a la qualité d’avoir dépeint certains aspects d’une époque, en maniant une caricature assez outrancière, mais adossée à des traits réels et dont plusieurs acteurs sont excellents : Miou-Miou, Renée Saint-Cyr, André Pousse, Henri Guybet, Robert Dalban (au fait, même observation que ci-dessus sur le talent de ces interprètes)… (suite…)

Fuligineux.

L’autre soir était annoncé, sur la chaîne Arte, le film À l’origine de Xavier Giannoli que j’avais assez apprécié il y a quelques années et que je n’étais pas mécontent de revoir. Et puis, bizarrement, c’est un film différent qui a été passé, Les apprentis, avec le même François Cluzet,  mais de Pierre Salvadori. (suite…)

Le Japon, c’est trop loin…

Un ami qui me veut du bien et qui malgré l’extrême difficulté de la tâche espère encore ouvrir mes horizons intellectuels, qui a la faiblesse de croire que je puis être converti au cinéma des régions extrêmes m’a prêté Hana-bi, feux d’artifice. Que dire sinon que je me suis mortellement ennuyé, de la première à la dernière image et que j’ai été renforcé dans mon aversion pour le Japon, pays où je viens – en plus ! – de découvrir que les voitures roulent sottement à la gauche de la route et que les prénoms se placent après le nom. (suite…)

Ne vous retournez pas !

Au delà de la magnifique trouvaille sonore du prénom/pseudonyme titre du film et du huis-clos étouffant dans la grande demeure sévère de François Renaud-Picart (Paul Meurisse) où se retrouvent, quinze ans après leurs dernières rencontres, les Résistants d’un groupe disparate, au delà des dialogues étincelants d’Henri Jeanson et de la conjonction d’un groupe d’acteurs dont on serait bien en mal aujourd’hui, de retrouver les équivalents, qu’est-ce qui reste de Marie-Octobre après la dixième vision, lorsque l’intérêt n’est plus la progression de l’intrigue, les chausse-trapes habilement déposées ici et là, les morceaux de bravoure et l’impeccable réalisation technique aux cadrages magnifiques de Julien Duvivier ? (suite…)

Feu d’artifices.

Malgré l’évidente virtuosité technique de David Fincher et la qualité de la distribution, je ne suis pas certain d’avoir apprécié ce film, assez long (plus de 2 heures 15) et dont les ramifications m’ont paru un peu trop tordues. Je ne suis pas certain non plus, d’ailleurs, de ne pas l’avoir apprécié. Et cette ambivalence correspond d’une certaine façon au jugement des critiques qui, à l’époque de la sortie sur les écrans de Fight club, avaient pris des positions antagoniques très arrêtées, les uns s’en enthousiasmant, les autres le descendant en flammes. (suite…)